Снова ты во сне расстрелян,
взорван, смят…
С губ срывается со спящих
только мат.

Просыпаешься – лицо в слезах,
но ведь
Что же может в пустоте
ещё болеть?..

Так скрипит зубами ночью
инвалид,
Так нога, которой нет давно,
болит…

…Что ж к окну приник ты –
белого белей?
Что ж ты ищешь в этом небе,
дуралей?

Те же звёзды целят месяцу
в висок,
Те же волны наползают
на песок…

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

…И мычишь, грудную клетку
потроша, –
Ведь недавно там жила ещё
душа…