Однажды красочный закат
отяжелеет в постепенном
перечислении утрат.
Как будто колокол Вселенной,
качнётся небо по живым,
по многодетным усыпальням…

Не продохнёт Последний Рим!
За то, что ближний станет дальним.
За то, что тьма сорвёт печать
оберегающего света,
и птица ринется с плеча
в глубины вышнего Завета.
Та птица-счастья, что могла
спугнуть зажиточное лихо…
Пусть тем, кого не сберегла
послышится, что стало тихо
у тех, которым удалось
чуть раньше выбиться в святые.

Их столько в небе собралось
взирать на точки огневые!
Черпать избыточную гарь
до слёз вечернего тумана,
стелить встречающую даль
Отечества, где любят рано
вставать, до первый петухов,
до грусти много повидавших.

Грядущий смертности улов,
себя досрочно оправдавший,
заслужит толику высот.

Пока небесное сословье
избранников не призовёт,
прощаний наших поголовье,
твердит, что вечность мудреней,
чем поминальные печали.
Не будь Земли, все те, кто в ней
из мертвых бы не восставали!
Не будь Земли, сегодня мы
не облачались бы в молитвы.
Кто от тюрьмы, кто от сумы…
Плечом к плечу...
На поле битвы.

Лаура Цаголова