На минувшей неделе нам в очередной раз сообщили, что «две части Украины» замирились. Путин провёл переговоры с Зеленским по поводу урегулирования «внутриукраинского конфликта» (так и пишут в новостных передовицах, «внутриукраинского»), и чудо, наконец-то, настало, мир достигнут! Сколько жертв собрали эти минские чудеса и творящие их чудодеи-напёрсточники, мы, вероятно, не узнаем никогда.
«Дорогие партнёры», правда, отчего-то стали «замиряться» традиционно – обстрелами. Подлецы ли они? Пожалуй. Но во сколько же раз подлее те, кто, зная о том, что никакого мира не было и нет, упоённо рапортуют о его достижении, те, кто, зная, что «партнёры» никогда не прекратят огонь (и по-своему, по-вражьему они правы, ибо всякая война должна завершаться победой, и они хотят победить, дожать, додавить – «колорадов-ватников»), по рукам и ногам вяжут своих, не позволяя им даже отвечать на обстрелы. Стойте живой изгородью, расстреливаемой без жалости, мишенями в тирах для утех укроповских, и не смейте сопротивляться! А ещё лучше… уходите уже с ваших позиций, не мешайте «внутриукраинскому урегулированию»!
Но те, что в окопах уже шесть лет, и те, кто, возрастая под дождями из слёз, пополняют их, почему-то не уходят. Потому ли, что для них, преданных и проданных, разочарованных в самых высоких надеждах своих, разуверившихся во всём, осталась одна непреложная святыня? Их земля. Наша земля. Родина. Россия. Та которая не РФ. А ещё память всех живот свой за неё положивших, не позволяющая уйти. А ещё старомодное слово – «совесть».
Всё это неведомо «регуляторам» и их пропагандистам. С одинаковым бесстыдством воспевают они и обращение в мечеть Святой Софии и запихивание в Украину русской Новороссии. И чтобы некому уже противиться было, изломав морально уцелевших, лишив их средств к существованию, отправляют на утилизацию – в сакральные Сирии и Ливии… Известный прохиндей с улыбкой чиширского кота, насмешкой кураторов поставленный «главнюком» добровольцев, самолично в Донецк недавно приезжал – за «рекрутами»… Скольких русских, сильных и крепких, в которых будущее наше, потеряли мы в этих «сакральностях»! «В чужой стране нехоженой сгубили мы его, но знать нам не положено об этом ничего…»
И на фоне всего этого, на фоне партнёрства во имя наживы и истребления русских, не брезгуют пропагандисты майданом крыть всякий протест, выискивать украинский след в Хабаровске… «Игры, в которые играют тигры», - можно было бы сказать так, если бы игроки хоть сколько-нибудь напоминали этих благородных животных. Но у нас другие игры. Игры, в которые играют крысы. С обеих сторон. А русские жизни разменные карты в них, не более того.
«У школьницы порог сердца. Первый раз её извлекли из-под обломков в 14-м, второй – сейчас…» Это из сводок перемирий… «На своём огороде ранена пожилая женщина, пережившая войну…» «Погиб комбат. Воевал с 14-го года. Проклятая мина!» «Разорвало грудь и живот…» - обрывки «чужой» (разве бывает – «чужая»?) боли долетают до меня, как сквозь деревяшку. Уже давно я замечаю, как многие, кто болел Новороссией по-настоящему, а не зарабатывал на теме, как-то умолкли, отошли в сторону, занялись другими делами. Осуждать? Не могу. Понимаю, что это не от испорченности душ, а от усталости и сознания полной невозможности что-то изменить. Выгорание… И оттуда, где ничего не изменить, люди инстинктивно уходят туда, где, как им кажется, что-то изменить можно, или хотя бы просто снова дышать, не чувствуя ежесекундной боли и стыда. «Я знаю, никакой моей вины… Но всё же, всё же, всё же…»
Шесть лет войны. Шесть лет переплетаются судьбы много-много переживших людей, вечно идущих поперёк своего времени… «Прилёт» - и исчезают навсегда те, кто обещали вернуться, «чтоб остаться навек, навсегда», только кресты остаются на непомерно разросшемся кладбище, только память, только боль…
Какая же сила злая глумится так над надеждами людскими, последние соломинки отнимая из без того ослабевших рук? Зачем? Почему? Даже самый мудрый пастырь не даст на этот вопрос ответ… И только звякнет из глубин литературы русской мышкинское, безумное: «Господи, как пусто и страшно в мире Твоём!» И то же – у Гоголя…
- Коля, неужели не жутко тебе в морге работать? От того, что ты рассказываешь, волосы дыбом…
- Жутко… Но после того, как я в 14-м, в Краматорске, обрывки тел человеческих собирал после бомбёжек, вроде как и ничего…
На войну он ушёл уже полным инвалидом. Потому что не мог иначе. Война добавила ему контузию и осколки в голову… Не пил, служил при храме, на досуге занимался лепкой – такому бы в академию художественную, мастерство оттачивать! А тут морги, стройки – на истощённое до предела здоровье… Кому какое дело?..
Пусто, страшно, холодно в мире Твоём… Вокруг храма донецкого после службы бродит безумный парень. Обругал старуху-богомолку, та ушла, не поняв, что тот безумен. А безумен потому, что несколько лет назад на глазах его разорвало его мать…
Из паблика Богданы Нещерет:
«Сегодня в 5 часов утра умер АЛЕКСАНДР СКИДАНОВ позывной "КРОТ". СЛУЖИЛ В БРИГАДЕ "ПРИЗРАК". Александра знаю с первых дней войны на ДОНБАССЕ. Хороший и добрый ЧЕЛОВЕК. Всегда говорил и защищал правду. Любил свое ОТЕЧЕСТВО И НАРОД. Защищал свою землю. Очень тяжело воспринимать и понимать смерть таких людей. ПОЧЕМУ ТО УХОДЯТ ЛУЧШИЕ. Для меня АЛЕКСАНДР был ЧЕЛОВЕК ЧЕСТИ!!! ВЕЧНАЯ ПАМЯТЬ ГЕРОЮ!!! ПОМНИТЬ ВСЕГДА!!! ПАМЯТЬ НА ВЕКА.»
Пестрит лента живыми мертвецами. На фотографиях – живыми, весёлыми. наяву… «Почему вас всегда убивают, самых лучших и самых красивых?»
Тяжело пробивается сквозь деревяшку боль, сопротивляется ей нарощенный за шесть лет панцирь… Да, я тоже деформации этой не избежала. Очерствела… Да и всё одно ведь помочь не могу. Или не умею?
Я знаю людей, на счету которых десятки спасённых жизней. Слава им! Им будет с чем предстать пред очи Творца? А я – с чем предстану? Мы – с чем предстанем? Что толку от всех наших слов, если ими нельзя спасти ни одной жизни. А ведь эти жизни так нужны! И не только тем, кто ждал и не дождался, чьи судьбы так страшно изломаны, но всем нам. Потому что мы, как бы не атомизировали нас, всё равно одно есть. И когда так варварски истребляют нас, то это не проходит бесследно. Это не кто-то где-то погиб, это мы гибнем, русские…
Тоска по Родине, давно разоблачённая морока… За шесть лет бойни и предательства для многих она таковой сделалась.
Вот, погиб человек… Шесть лет на войне. Когда-то он тоже верил в Россию, в русскую весну, в… Молятся в церкви о прощении и отпущении… А мне что-то кажется, что такие мученики Русского мира к Богу без всяких пропусков проходят. Поднимаются от грешной земли обожжённые их души, и слышат от Петра, дверь пред ними отворяющего: «Проходи!» А за дверью – вечный свет, вечное утешение, вечная радость… Должно же это хоть где-то быть!
Иногда является у меня малодушный соблазн: по примеру знакомых иных – отстраниться, отгородиться, «соскочить с темы»… Но встают перед глазами кладбища донецкие и луганские, наши парни и девчата изувеченные, погибшие семьи… И комбриг Мозговой, и Беднов, и Ищенко… И как всем им – там! – в глаза смотреть, если здесь «в песок уйти»?..
А боль всё просачивается… Земной ад, пограничье между явью и безумием, сюрреализм, сделавшийся каждодневным бытием.
И до чего же дико на этом фоне глядит нахальная хапнувшая шальные ярлыки на удельное княжение-кормление социально-близкая сволочь… эмэмэмщики с лоснящимися рожами, празднества, салюты, Сталино, Ворошиловград… Скачут бесы по могилам свежим, по месиву кровавому, не успевающему застыть. Весело им! Длинный бакс в карман им тянется, а остальное – гори синим пламенем! Однова живём!
А официоз московский сосредоточенно долдонит: минск-минск-минск, законные территории Украины, живут украинцы… «Валька-Красные трусы» отметилась. Взять бы ту Вальку с сынком её, что целый остров на «материнский капитал» хапнул, да и отослать по месту рождения, с дорогими партнёрами горилкой пробавляться…
- Евреи, украинцы… Где здесь русские-то? – брякнул как-то Черномырдин. Виктор Степаныч иногда куда как точен бывал по нечаянности.
Вот, и я думаю: где у нас русские-то? О верхах не спрашиваю. Но пониже спустясь? В 14-м как будто видели мы их. Дал нам тот год образы русских людей. Да только спит большинство из них в земле сырой… Русский подвиг есть. Русская боль есть. Такая, которое всякое сердце русское расплавить бы должна, как в печи доменной… А народ Русский? А Россия?.. Сбудется ли век назад реченное:
Из крови пролитой в боях,
Их праха обращённых в прах,
Из мук казнённых поколений,
Из преступлений, исступлений
Родится праведная Русь…
Господи, родится ли ещё?..
Елена Семенова
Русская стратегия |
