 На сей раз припомню только то, что происходило на моих глазах. Стало быть, о грабительских продотрядах, раскулачивании и коллективизации говорить не стану.
А вот как хозяйствовала передовая советска власть в нашей отдельно взятой «нечернозёмной» деревне сравнительно недавно, в 70-х – 80-х годах прошлого века. В ту пору у нас ещё держали коров, следовательно, усердно косили все окрестные полянки, опушки и обочины. (Ныне всё это заросло бурьяном и березняком, и никаких коров в нашей стороне нет уже и в помине).
Всё брошено! И не только полянки брошены, но и наше деревенское поле, которое некогда было совхозным. Этот самый совхоз (имени не помню какого съезда партии) каждую весну год за годом засевал наше поле овсом. То есть пахал, бороновал, культивировал, сеял… Но не убирал. Потому как убирать было, собственно, нечего.
10 – много 12 сантиметров – таковы были наши никудышные овсы. Заниматься ими на нашем поле было, по меньшей мере, глупо. И, само собой, разорительно. В прежние крестьянские времена всякий нормальный хозяин наверняка прекрасно знал, что здешняя земля овёс не родит. Горох — пожалуйста, а лучше всего конопля (из которой, напомню, в России традиционно делали пеньку и парусину).
Конопля у нас была знатная, недаром в ближайшем Серпухове в своё время было множество парусинных фабрик…
- Борис Семёныч, зачем же ты сеешь этот овёс? — спрашивал я нашего совхозного директора. — Хочешь, я тебе из архива справку принесу, там будет всё прописано, чем здешние мужики испокон веку кормились. За ХVIII век есть подробное описание, что и где лучше росло, на каком поле…
- Не могу… — добродушно-снисходительно отзывался директор — Из райкома приходит разнарядка. Моё дело — отправить к вам трактористов. Иначе… Ну, сам понимаешь.
Чего уж тут не понимать, все всё прекрасно понимали. И в первую очередь, те самые трактористы, которые по весне, в самую распутицу, тащились из центральной усадьбы в нашу дальнюю, объявленную «неперспективной» деревню.
Приехав, они привычно располагались под раскидистой берёзой, доставали припасённые харчи и бутылку и, не заглушая тракторов, начинали активно отдыхать… Опасаться им было некого и нечего, в нашей глухомани совхозное и тем более районное начальство появлялось редко.
Вот таким почти идиллическим был финал той национальной трагедии, которая зовётся раскрестьяниванием России. В 90-е годы, когда всё рухнуло (ибо не могло не рухнуть), наши сельские пролетарии пристроились на окрестные автозаправки. Крестьянствовать они уже не могли и не хотели, точнее, их давно отучили крестьянствовать. И на Землю никто из них, конечно, не вернулся…
Из этой тяжелейшей ситуации, в сущности, был только один выход: начать говорить правду. Правду о русском человеке и русской судьбе. Правду об антирусском ХХ веке. Однако новые постсоветские «райкомы» довольно быстро лишили нас и этого спасительного лекарства.
Феликс Разумовский
Найдено здесь: https://vk.com/club216286676?w=wall-216286676_438322 |
